Como presidente de esta nuestra Comunitat

Hubo un tiempo en que Calatrava daba órdenes a lo ancho y largo de la geografía mundial. No tanto tiempo como para que me esté refiriendo a la mítica Orden de Calatrava, pero sí un tiempo suficiente como para que pueda echar las culpas de lo que está sucediendo en la Ciudad de las Artes de Valencia a los socialistas. Como ustedes ya habrán observado, en este Bienio Azul (azul-oscuro-casi-negro) apenas he podido practicar ese deporte popular que consiste en responsabilizar de todas las desgracias de la Comunitat al partido de Rubalcaba. Básicamente porque aquí no mandan desde el año de Maríacastaña. Pero los hechos a los que aludo, y que han protagonizado numerosas portadas con las fotos de los desconchados y las grietas, se remontan a la prehistoria autonómica, la Era Sociata, justo antes del Zaplanato. Fue ésta una época remota en la que ejerció la presidencia de la Generalitat el Duque de Lerma, el responsable de encargar los edificios raros al arquitecto valenciano-suizo (valenciano por la cosa fallera y suizo por los emolumentos).
Los socialistas, tan progres ellos, bebían los vientos por ser modernos y en un par de legislaturas ya habían llenado el cauce seco del Turia de zonas verdes, un auditorio-microondas y hasta un Gulliver en Lilliput. El proyecto de esta parte del río sin caudal recayó en Ricardo Bofill, un catalán famoso por construir columnatas y frontispicios en estilo dórico. Y más famoso, si cabe, por ser padre de Ricardito Ídem, el pollo pera que se casó con Chabeli, hija de la Preysler y Julio Iglesias. Bueno, no nos desviemos del tema, que la prehistoria es muy larga, y tengo que llegar hasta el día en que el Molt Honorable don Joan se fijó en el arquitecto de Benimàmet para levantar su obra más faraónica: la Octava Maravilla del Universo. Ya he explicado que la socialdemocracia anhelaba vernos metidos en la posmodernidad a cualquier precio y, visto que el catálogo de edificios de Bofill recordaba demasiado al Imperio Romano, mi antecesor prefirió confiar sus nuevos sueños de grandeza a un constructor menos peplum. En París, François Mitterrand diseñaba monumentos cúbicos, esféricos y piramidales. En Barcelona, Pasqual Maragall -¡otro de la Internacional Gauche Divine!- coronaba el anillo olímpico con un cohete espacial que portaba la firma del ingeniero helvético-levantino (helvético por los sobrecostes y levantino por el "pensat i fet").
El Calatrava de los noventa todavía no era el Calatrava de los dosmil, sobre todo porque entonces se estaba especializando en levantar antenas colectivas y puentes resbaladizos. En el Cap y Casal, sin ir más lejos, concibió uno sobre el viejo cauce del Turia con el característico perfil de raspa de cetáceo. Gracias a la reiteración de este croquis, tan espectacular como inútil, nuestro maestro de obra fue  definido como un "organicista"; aunque yo las únicas formas orgánicas que veo que imitan las mastodónticas construcciones son las carcasas de ballena. Y, como los acabados siempre los remata en blanco nuclear, no me extrañaría que sus monumentos sean homenajes póstumos a Moby Dick. Así, este continuador del capitán Ahab en arquitectura, el arponero que ansiaba vencer a la bestia fue elegido por Joan Lerma -¡máldita la hora!- para levantar aquel cementerio marino que había de albergar el museo del ADN, un cine hiperbólico y una ópera de opereta. No obstante, los que han leído la novela de Herman Melville ya sabrán que la captura del monstruo resulta una quimera inalcanzable, la ballena blanca siempre acaba venciendo a sus perseguidores. Algo parecido es lo que le ha ocurrido a Santiago Calatrava: sus volúmenes sacados del osario, aún después de muertos, todavía propinan coletazos y una lluvia de trencadís y platos rotos que puede partirle la crisma al primero que pase por debajo. Yo, por si acaso, no me arrimaría mucho por allí y, lo he dicho: la culpa, de los socialistas.